Скрипач на скрипке всем играл

Судьбы прнзительную песню,

И мир как-будто вдруг привстал,

Душа рванулась к поднебесью,

А мир каке-будто лучше стал…

Там где-то дувушка одна

Плела венки, в полях ходила,

И той мелодии она,

Услышав звук, остановилась.

Остановилась вдруг она…

Играла скрипка, вдаль вела,

Бросая в такт созвучий гроздья,

Душа любила и цвела,

И уносилась прямо к звездам,

Душа любила и цвела.

И солнечный мотив Сольвейг

Без труб, без звездного начала,

Не для любых других людей,

А только ей одной звучал он.

А  только ей, а только ей…

И повторялся без конца

В душе мелодией известной,

И исполняли их сердца

Мотив той песенки чудестный.

Им исполняли их сердца.

Но хор завистливых людей,

В речах недобрых и злобливых,

Коварной линией ничьей,

Как перст судьбы разъединил их.

Коварной линией ничьей…

Страдала скрипка без венца,

Как в годы давние рыдая,

Но отсветились их сердца,

На зов любви не отвечая.

Уж отсветились их сердца…

Скрипач на скрипке нам играл,

Судьбы пронзительную песню,

А мир смеялся и кричал,

И уносился к поднебесью.

А мир смеялся и кричал…

С тех пор скрипичная струна,

В краях тех дальних не звучала.

Скрипач уехал, с ним она

Уже навеки замолчала.